Маленькие мысли о книгах

Если мне случится войти в дом, где я не вижу ни одной книги на полки, я чувствую себя в замешательстве. Казалось, дом пуст, а я нахлула неканена и слегка задъхана, чтобы выяснить вид, что удивлен, что все исчезли, только перед прошивкой, и от них не осталось никаких следов. Даже и благоухает вкусно, даже на плите на медленном огне кофеваркой, а из конца коридора слышать приглушеното шептене телевизор… одиноко мне в таких домах. Один раз, попадайки в такое место, первое, что остановился мой взгляд, был один телефонный справочник. Старый, с коричневый кожаный переплет, пожелтевшие и слегка сложите страницы. Я подумал, что, может быть, кто-то его иногда разворачивается, смотрит на оставленное ему буквы и ищет имена и номера, которых нет смелости, чтобы позвонить. Просто случайная мысль, после которой его отдъхнах и продолжал спокойно пить кофе и бъбря с хозяев.

Недавно изичислих, что если я читаю с 6 лет и год пахать через, между 50 и 80 книг, в настоящее время я изчела где-то около 1500. Может и больше быть или меньше, не знаю, но эта цифра мне кажется недостаточным. В ней трудно помещаются все те слова, которые меня заставляли плакать, я закрываю глаза в блаженстве, чтобы их прошепвам, чтобы смеяться с голосом, я хочу, чтобы рассказать им как можно больше людей, чтобы их скрывать » только для себя, как сокровище, чтобы поделиться ими. Трудно помещается и тех книг, которые меня спасявали, были ступеньки в моей жизни, которые я сядала чтобы отдъхна, говоря себе: “Если…, то.” .

Интересно, в что ли скрываются люди, которые читают редко. Будь то фильмы, музыка или достаточно, если самотната прогулки в лесу до тех пор, чтобы кормить свой ум с монстров и фей, чтобы заситиш неумолимый голод ваше воображение инопланетные миры. Интересно, если как-то все исчезнет или кто-то мне забрать свои книги, что останется от меня? Если кто-то мне забрать свои книги, я думаю, что и я бы исчез, потому что столько времени я провела между страницами их, не как я не отпечатала, чтобы не закрывали в банки в совершенных им диалоги, мысли, чтобы я не сварила сироп те чувства, которые я хотела бы бутилирам навсегда с много сахара. И то время, чтобы их пить небольшими глотками, как ложка лето, расширить в кувшин ледяной воды.

От всех этих изчетени книги, есть именно три, которые выдержали то испытание временем, став гранитных плит в моем сердце, что я знаю, что ивнаги я встану, если я забыл, как мечтать, как идти вперед, если уморя или я боюсь, если ничего другого мне не остается. Посягам редко к ним, чтобы не изхабя их силы, или, вернее, чтобы я не утонул он, потому что, как медленная вода, способная разрушить стены внутри меня, чтобы промыть осадок, прокладывает дорожки в лесу.

И иногда они меня разливаются, все. Дают мне такое совершенно общения, что с удивлением и горечью я понимаю, как все более и более трудно найти его в кого-то реальный собеседник. А я думаю, что это не честно, потому что люди были в тысячи раз более интересные, чем книги, но я знаю, что некоторые я бы их читала только, если были написаны на белых страницах. Мои любимые слова так подняли планку, что даже собственное себя забыть, как я разделяю, контуры мои стираются, когда прятаться в них, когда ничего не осталось.

В такие моменты позволю себе тонет, для краткости, чтобы остановить я вижу, встану в чужие, разказни обувь и отправиться в одинокий луг, окруженный с малых диких фиалок. Чтобы набрать утешение, чтобы набрать из себя, все что мне нужно, прежде чем вернуться обратно. Затем я знаю, что я начинаю ждать солнца, чтобы заиграе в пыльной мои полки с книгами, чтобы нахлузя обувь и выйти через дверь.

Я спрашиваю себя, что такое происходит в тех пустых книг дома. Я думаю, может быть, наивно, что вы одиноки. Что нет никого, чтобы им рассказать о себе или кем они могут поделиться мравчените желоба в душе. Я думаю, что наверняка когда-нибудь возьму одну книгу, случайный, какой-то просто, что поставить на стол их, чтобы им быть спутником, когда их имеют все, или все это просто потерял. И мне хочется верить, что будет чувствовать себя так, как чувствовал себя я в тот первый раз в библиотеке.

Библиотека была большой, то, сегодня, мне кажется, что уже нет или стало совсем мало. Высокие, лакированные коричневый полки, плотные желтые шторы и скрипучий паркет. Шепотом, если вообще говорил, а я слышал только, что уже могу себе выбрать первую книгу. Я оказался на полке с детской литературой и не помню ли я колебала или я не принял сразу решение, но просто издърпах “Моливко и Сръчко”, мушнах ее под мышкой, подминах в читальном зале, и я вышел по лестнице в прохладный летнее утро, а сандалии делать мне шляпаха с гордостью на паважа. Запомнила я ее, как первую книгу, которую сам выбрал, которая спасла меня от зноя и скуки следобедния сон, а я, будет верить, его спас от непожеланата одиночество в библиотеку.

Я была поражена то, что в мире есть места, где живут так много книг, которые наверняка ночью поднимают гюрултия, а днем делаются кроткими и серьезными, где вы лежите на полу и наблюдать, как случайно пробрались персонажи танцуют в прашинките под потолком, чтобы размять и знать, что за любой из обложки не будешь уже так безнадежно одиноким, и в одиночестве в голову.

Поэтому и когда я захожу в дома, где есть с горкой книг улыбаюсь, въздъхвам от удовольствия, рея взгляд на гръбчетата их с названиями и думаю: “Вот, вот, здесь, есть так много полок миру, чтобы жить… “.

000webhost logo